O desfecho do drama racial da America comoveu-me profundamente.
Não ter futuro, acabar... Que torturante a sensação dessa massa de cem milhões de criaturas assim amputadas do seu porvir! Por outro lado, que maravilhoso surto não ia ter na America o homem branco, a expandir-se liberrimo na sua Canãa prodigiosa! Se somos, se existimos, se apesar de todos os males da vida tanto a ela nos apegamos, é que no intimo do nosso ser a voz da persistencia da especie nos ampara. A meio da vida de cada criatura já é a prole o que lhe dá coragem de a viver até o fim. O celibatario, ser que vale por triste ponto final, sente-se um corpo estranho no tumulto biologico — quasi um amaldiçoado. Que dizer de um povo inteiro assim amputado da sua descendencia? A ver-se envelhecer sem um choro de criança que o faça pensar no amanhã? Dia final.
Dia já em crepusculo rapido para uma noite eterna...
Fosse eu um filosofo e teria ali materia para esmoer o cerebro no imaginar e re-imaginar a infinita maravilha do formidando quadro.
Mas não era filosofo. Quem ama não filosofa, apenas suspira — e eu suspirava de comover penedos.
— Jane, Jane, Jane!... como se repetia em minha boca febrenta essa palavra e com que extase meus ouvidos a ouviam! Lembrei-me do romance. Senti que era talvez o caminho mais curto para alcançar o coração da filha do professor Benson. Lanceime a ele. Comprei uma resma de papel e com furiosa sofreguidão fiz e refiz o primeiro capitulo, entusiasmado com os períodos redondos e cantantes que me saiam da pena. Burilei-o qual um soneto, aprimorei-o de todos os arrebiques da forma, orientado por modelos que me pareceram os melhores. E nunca me hei de esquecer da ansia com que corri ao castelo com a minha obra em punho! Ia pelo caminho prelibando a surpresa de miss Jane ante aquela forte revelação dum genio literario que morreria latente se esse meu anjo bom lhe não provocasse o surto.
Encontrei-a na varanda, radiosa na formosura avivada pelo ar fino da manhã. Sem sauda-la, fui logo gritando de longe, com infantil alegria: — Já fiz o primeiro, miss Jane! O primeiro capitulo! E estou ansioso por ouvir a sua opinião...
— Bravos! exclamou ela. Não esperei que tão rapidamente pusesse mãos á obra.
Abri o meu pacote de tiras em belo cursivo e entreguei-lhas com quem á sua dama entrega a mais preciosa das gemas. Impossível que após sua leitura miss Jane não me desse o seu amor.
Vendo a minha sofreguidão, ali mesmo a jovem as leu, enquanto meus olhos avidos acompanhavam em seu rosto o efeito da narrativa.
Mas, ai de mim, tudo saiu bem ao contrario do esperado... Miss Jane atenuou quanto pôde a sua critica, delicada e gentil que era; mas não logrou impedir que de volta á cidade eu rasgasse em mil pedaços a minha obra prima e pela janelinha do vagão, melancolicamente, os lançasse ao vento. Azedei a semana inteira e no proximo domingo reapareci no castelo de mãos vazias.
— Não refez então o capitulo? indagou ela logo que entrei.
— Oh, não, miss Jane. Suas palavras abriram-me os olhos.
Convenci-me de que não possuo qualidades literarias e não quero insistir, retruquei com ar ressentido.
— Pois tem que insistir, foi a sua resposta. Em nome da nossa amizade o exijo, e pelas qualidades que vi em germe no seu primeiro escrito tenho a certeza de que fará a obra como é mister.
— Confesso, miss Jane, que a sua apreciação do ultimo domingo me desalentou, e ainda permaneço sob essa impressão...
— Que vaidosos os moços! Lembre-se de meu pai. Quantas vezes fazia e refazia a mesma experiencia, com uma paciencia de beneditino! Por isso venceu. Lembre-se do esforço incessante de Flaubert para atingir a luminosa clareza que só a sábia simplicidade dá. A enfase, o empolado, o enfeite, o contorcido, o rebuscamento de expressões, tudo isso nada tem com a arte de escrever, porque é artificio e o artificio é a cuscuta da arte. Puros maneirismos que em nada contribuem para o fim supremo: a clara e facil expressão da ideia.
— Sim, miss Jane, mas sem isso fico sem estilo...
Que finura de sorriso temperado de meiguice aflorou nos labios da minha amiga! — Estilo o senhor Ayrton só o terá quando perder em absoluto a preocupação de ter estilo. Que é estilo, afinal? — Estilo é... ia eu responder de pronto, mas logo engasguei, e assim ficaria se ela muito naturalmente não mo definisse de gentil maneira.
— ... é o modo de ser de cada um. Estilo é como o rosto: cada qual possue o que Deus lhe deu. Procurar ter um certo estilo vale tanto como procurar ter uma certa cara. Sai mascara fatalmente — essa horrível coisa que é a mascara...
— Mas o meu modo natural de ser não tem encantos, miss Jane, é bruto, grosseiro, inhabil, ingenuo. Quer então que escreva desta maneira? — Pois certamente! Seja como é, e tudo quanto lhe parece defeito surgirá como qualidades, visto que será reflexo da coisa unica que tem valor num artista — a personalidade.
Refleti comigo uns instantes e disse por fim: — Está bem, miss Jane. Vou tentar mais uma vez. Vou escrever como sair, sem preocupação de especie nenhuma — nem de gramatica, e verá que horror...
— Isso! exclamou ela encantada. Acertou. Isso é que é escrever bem. Refaça o primeiro capitulo com esse criterio e traga-mo no proximo domingo. Serei franca como o fui na tentativa anterior, e se me parecer que de fato não tem as qualidades precisas, di-lo-ei francamente e não pensaremos mais nisso.
De regresso ao meu quartinho humilde, nessa mesma noite dei começo á obra. O meu amuo, consequente á vaidade literaria ofendida, ainda não passara de todo, e resolvi escrever mal, de um jacto, com a intenção deliberada de desapontar miss Jane. Ela me condenaria a segunda tentativa, punhamos um ponto final na literatura e passaríamos a cuidar de outra coisa. Escrevi até madrugada, sem rasuras, sem escolha de palavras, como se estivesse a correr no meu saudoso Ford ao acaso das estradas sem fim. Ao soarem tres horas atirei com a caneta e fui dormir o sono mais pesado da minha vida. No dia seguinte fui ve-la.
— Aqui está, miss Jane, o horror que me saiu da pena.
Escrevi de acordo com a sua receita e nem coragem tive de reler.
Condene-me de uma vez e passemos a cuidar de outra coisa.
Miss Jane tomou as tiras e logo ao fim da primeira abriu a expressão que na tentativa anterior eu tanto ansiava por ver. E nesse estado de extase sofrego permaneceu até o fim.
— Ótimo! exclamou. O senhor Ayrton acaba de revelar-se um verdadeiro escritor — impetuoso, irregular, incorreto, ingenuo, mas expressivo, original e forte. Ha aqui verdadeiros achados de expressão.
Faça o livro inteiro neste tom que eu lhe garanto a vitoria.
Olhei para a minha amiga quasi com rancor, tão certo estava eu da ironia de suas palavras.
— Tem coragem de ser assim impiedosa com o pobre Ayrton? murmurei em tom magoado.
Ela olhou-me nos olhos fixamente, sem dizer palavra, e nos seus lindos olhos azues vi refletida com tamanha nitidez a pureza de sua alma que logo me envergonhei do meu ímpeto, filho exclusivo da ignorancia.
— Não, meu amigo! disse-me por fim. Sou incapaz de ironia. O que acabo de dizer é a fiel expressão do meu pensamento. Estas paginas estão cheias de defeitos, mas dos defeitos naturais ao primeiro jacto de toda obra sincera e espontanea. São as rebarbas que com a lima o fundidor suprime. Mas se noto defeitos que a lima tira, não noto nenhum vicio literario, e por isso considero otimo o começo do seu romance. Faça-o todo nesse tom e fará a obra que imagino. O trabalho de rebarba deixe-o comigo. Sou mulher e paciente. Deixe-me o menos e faça o mais. Seja o fundidor apenas, o obreiro que cria o grande bloco e não perde tempo com detalhes subalternos.
Calaram fundo no meu coração aquelas palavras. Vi nelas um interesse mais de amorosa do que de simples amiga — de amorosa que o é sem o saber. Imergida que sempre vivera em suas visões do futuro, e sempre presa da mais intensa atividade cerebral, miss Jane ignorava-se.
Olhei-a com o coração nos olhos. O "puro espirito" viu em mim a taça cheia em excesso, cuja espuma se derrama — e perturbou-se. Seus olhos baixaram-se. Seu peito ofegou.
Era o ceu. Atirei-me como quem se atira á vida, e esmagueilhe nos labios o beijo sem fim de John Barrymore. E qual o raio que acende em chamas o tronco impassível, meu beijo arrancou da gelada filha do professor Benson a ardente mulher que eu sonhara.
— Minha, afinal!...
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