Já contei este caso. Vou contá-lo de novo. Hei de contá-lo toda
vida, porque é um grande conforto d’alma. É a coisa mais bonita que ainda
vi.
Foi no começo da nossa tremenda campanha pró-petróleo. Havíamos com Oliveira
Filho e Pereira de Queiroz lançado a Companhia de Petróleo do Brasil –
em que ambiente, santo Deus! Tudo contra. Todos contra. O governo contra.
Os homens de dinheiro contra. Os bancos contra. A “sensatez” contra.
Ceticismo absoluto em todas as camadas. Uma guerra surda por baixo, subterrânea,
que naquele tempo não sabíamos donde emanava. Guerra de difamação ao ouvido
– a pior de todas. As coisas ditas em voz alta não causam efeito; ao
ouvido, sim.
– Fulano é um s cr oc.
Enunciadas assim, ao natural, não impressionam ninguém, tanto andamos afeitos
a ouvir acusações dessas. Mas a mesma frase dita muito em reserva, ao ouvido,
com a mão em tapa-som, “para que ninguém mais ouça”, cala fundo,
faz-se imediatamente crida – e quem a recebe corre a propagá-la como
dogma.
A guerra contra os promotores da nova companhia era assim: de
ouvido em ouvido, as mãos sempre em tapa-som – para que ninguém mais
ouvisse o que era preciso que todos soubessem. A calúnia é a rainha da técnica.
Nos seus manifestos os incorporadores haviam sido em extremo leais. Admitiam
a possibilidade de fracasso, com a perda total do capital empatado. Pela primeira
vez na vida comercial deste país se propunha ao público um negócio com admissão
das duas faces: vitória esplêndida, em caso de encontro do petróleo, ou perda
total dos dinheiros investidos, no caso reverso.
Esta franqueza impressionou. Inúmeros subscritores vieram arrastados
por ela.
– Vou tomar tantas ações só por terem os senhores mencionado a hipótese
da perda total dos dinheiros, isso me convenceu de que se trata de negócio
sério. Os negócios não-sérios só acenam lucros, jamais com a possibilidade
de perda.
A lealdade dos incorporadores foi vencendo o público miúdo. Só aparecia no
escritório gente simples, tentada pelas vantagens tremendas do negócio em
caso de sucesso. O raciocínio de todos era o mesmo de na compra dum bilhete
das grandes loterias do Natal. Os incorporadores levaram o escrúpulo a ponto
de lembrar a cada novo subscritor a hipótese da perda total do dinheiro.
– Sabe que corre o risco de perder o seu cobre? Sabe que se não trocamos em petróleo o fracasso da empresa será completo?
– Sei. Li o manifesto.
– Mesmo assim?
– Mesmo assim.
– Então assine.
E desse modo iam sendo as ações absorvidas pelo público.
Certo dia entrou-nos pela sala um preto modestamente vestido, de ar humilde. Recado de alguém, certamente.
– Que deseja?
– Quero tomar umas ações.
– Para quem?
– Para mim mesmo.
Oh! O fato surpreendeu-nos. Aquele homem tão humilde a querer comprar ações.
E logo no plural. Queria duas, com certeza, uma para si e outra para a mulher.
Isso importaria em duzentos mil réis, quantia que já pesa num orçamento de
pobre. Quantos sacrifícios não teria de fazer o casal para pôr de lado duzentos
mil réis ratinhados ao salário miserável?
Para um ricaço tal quantia corresponde a um níquel; para um operário é uma fortuna, é um capital. Os salários no Brasil são a miséria que sabemos.
Repetimos ao extraordinário preto a cantiga de sempre.
– Sabe que há mil dificuldades neste negócio e que corremos o risco de perder a partida, com destruição de todo capital empatado?
– Sei.
– E mesmo assim quer tomar ações?
– Quero.
– Está bem. Mas se houver fracasso não se queixe de nós. Estamos a avisá-lo com toda a lealdade. Quantas ações quer? Duas?
– Quero trinta.
Arregalamos os olhos e, duvidando dos nossos ouvidos, repetimos
a pergunta.
– Trinta, sim, confirmou o preto.
Entreolhamo-nos. O homem devia estar louco. Tomar trinta ações, empatar três
contos de réis num negócio em que a gente mais endinheirada não se atrevia
a ir além de algumas centenas de mil réis, era evidentemente loucura. Só se
aquele homem de pele preta estava escondendo o leite
– se era rico, muito rico. Na América existem negros riquíssimos, até milionários; mas no Brasil não há negros ricos. Teria aquele, por acaso, ganho algum pacote na loteria?
– Você é rico, homem?
– Não. Tudo quanto tenho são estes três contos que juntei na Caixa Econômica.
Sou empregado na Sorocabana há muitos anos. Fui juntando de pouquinho em pouquinho.
Hoje tenho três contos.
– E quer pôr tudo num negócio que pode falhar?
– Quero.
Entreolhamo-nos de novo, incomodados. Aquele raio de negro nos atrapalhava
seriamente. Forçava-nos a uma inversão de papeis. Em vez de acentuarmos as
probabilidades felizes do negócio, passamos a acentuar as infelizes.
Enfileiramos todos os contras. Quem nos ouvisse, jamais suporia estar diante de incorporadores duma empresa que pede dinheiro ao público – mas de difamadores dessa empresa. Chegamos a afirmar que pessoalmente não tínhamos muitas esperanças de vitória.
– Não faz mal – respondeu o preto na sua voz inalteravelmente
serena.
– Faz, sim! – insistimos. – Jamais nos perdoaríamos se fôssemos
os causadores da perda total das reservas duma vida inteira. Se quer mesmo
arriscar, tome duas ações só. Ou três. Trinta é demais. Não é negócio. Ninguém
põe tudo quanto possui num cesto só, e muito menos num cesto incertíssimo
como este. Tome três.
– Não. Quero trinta.
– Mas por que, homem de Deus? – indagamos, ansiosos por descobrir
o segredo daquela decisão inabalável. Seria a cobiça? Crença que com trinta
ações ficaria milionário em caso de jorrar o petróleo?
– Venha cá. Abra o seu coração. Diga tudo. Qual o verdadeiro motivo de você, um homem humilde, que só tem três contos de réis, insistir desta maneira em jogar tudo nesse negócio? Ambição? Pensa que pode ficar um Matarazzo?
– Não. Não sou ambicioso – respondeu ele, serenamente. – Nunca sonhei em ficar.
– Então por que é, homem de Deus?
– É que eu quero ajudar o Brasil...
Derrubei a caneta debaixo da mesa e levei um porção de tempo a procurá-la.
Maneco Lopes fez o mesmo, e foi embaixo da mesa que nos entreolhamos, com
caras que diziam: “Que caso, hein?” Em certas ocasiões só mesmo
derrubando uma caneta e custando a achá-la, porque há umas tais glândulas
que nos turvam os olhos com umas agüinhas impertinentes...
Nada mais tínhamos a dizer. O humilde negro subscreveu as trinta
ações, pagou-as e lá se foi, na sublime serenidade de quem cumpriu um dever
de consciência.
Ficamos a olhar uns para os outros, sem palavras. Que palavras comentariam
aquilo? Essa coisa chamada Brasil, que é de vender, que até os ministros vendem,
ele queria ajudar... De que brancura deslumbrante nos saíra aquele negro!
E como são negros certos ministros brancos!
O incidente calou fundo em nossas almas. Cada um de nós jurou, lá por dentro,
levar avante a campanha do petróleo, custasse o que custasse, sofrêssemos
o que sofrêssemos, houvesse o que houvesse. Tínhamos de nos manter à altura
daquele negro.
A campanha do petróleo tem sofrido variados desenvolvimentos Guerra grande.
Luta peito a peito. E se o desânimo não nos vem nunca, é que as palavras do
negro ultra- branco não nos saem dos ouvidos. Nos momentos trágicos das derrotas
parciais (e têm sido muitas), nos momentos em que os lideradores no chão ouvem
o juiz contar o tempo do nocaute, aquelas palavras sublimes fazem que todos
se ergam antes do DEZ fatal.
– É preciso ajudar o Brasil...
Hoje sabemos de tudo. Sabemos das forças invisíveis, externas e internas,
que puxam para trás. Sabemos os nomes dos homens. Sabemos da sabotagem sistemática,
dos móveis da difamação ao ouvido, do perpétuo dar-para-trás da administração.
Isso, entretanto, deixa de ser obstáculo porque é menor que a força haurida
nas palavras do negro.
Abençoado negro! Um dia teu nome será revelado. O primeiro poço de petróleo
em São Paulo não terá o nome de nenhum ministro nem presidente. Terá o teu.
Porque talvez tenham sido tuas palavras a secreta razão da vitória. Os teus três contos foram mágicos. Amarraram-nos para sempre. Trancaram com pregos a porta da deserção...
